Confieso

Confieso que aún llegan a mí los reflejos de su recuerdo, hojas caídas en otoño y enterradas en invierno.

Confieso que se ha convertido en letras muertas, que no tienen dueño, ni forma, ni sentido.

Acepto que entre aires yertos y escalofríos de ausencia, los destellos de la imagen de su mano acariciando mis heridas, han venido hacia mí para interrumpir taciturnos pensamientos y foscos instantes.

Confieso que me ha vuelto a seducir su misterioso encanto en esos momentos de locura, en mis instantes de debilidad y utopía, siempre ebrio de quimeras, siempre hurgando en mi propia herida.

Confieso que a usted le he dado la forma intermitentemente de un sueño de opio, siempre usted ha surcado el valle de mis pensamientos ocultos y borrascosos como jauría de golondrinas anunciando entre tanta lluvia el verano que jamás vendrá.

Confieso que cuando la he sentido de vuelta ya atardece, y siempre el fulgor de sus ojos sin más, ni más, me ha dejado nuevamente a oscuras, siempre he sabido de usted, de su sombra cuando me preguntan al ver la cicatriz que causo tal herida.

Y aun cuando no lo grite a mil vientos y cuando el momento se ha hecho adecuado, ya su espejismo no embelesa en medio de la oscura noche de mis sentires, en medio de la tormenta de ideas nefastas que pululan al amanecer.

Viene a mí una extraña alegría al sentirla lejana y distante, al disminuirla a un simple capricho misterioso e inquietante; la más mínima expresión de un sentimiento susurrado, vacío, escrito en letra minúscula, la confesión de un condenado.

David Felipe Morales

31 de julio de 2014

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