​COSECHAS SIN RECOGER.

Los días se hicieron rosas cortadas a la espera de su recolección, deslucido el encanto, perfume de fugaz olor, labios desérticos, sonrisas fingidas, un abrazo que se tornó gélido.

 Espejismos de un oasis, el reflejo del sol en su mirada ya no alegra la mañana, su beso es un café sin dulce y el susurro de su voz ya no apacigua la nostalgia de estar vivo.
Con desolación advierten los amantes que el tiempo no se hace corto en compañía, con tristeza se insinúa que se ha perdido el rumbo.
Dunas, noches, tantas cosechas compartidas, inviernos, primaveras, pétalos y hojas secas, huellas en la nieve y gotas de lluvia al compás de un café humeante.
Remembranzas del ayer y la duda de cuándo se dejaron a medio construir los sueños se cierne sobre el paraíso construido. 
El tiempo voló, volviendo a los amantes dos enseres abandonados en un museo sin visitantes, dos bancas en un parque recolectoras de olvido, espectadores de la vida, maldita la costumbre, infecciosa rutina. 
En qué momento se esfumo la complicidad, las ansias. En qué momento se dejaron a la deriva las rosas que en la primavera fueron cortadas, se quedaron los amantes en un otoño eterno, con sus colores lóbregos con falta de vida, con la melancolía de caminar en un camposanto del amor. 
Pero hay recuerdos de primaveras florecidas y tras el invierno las flores más muertas vuelven a florecer, las calles se llenan de vida y el sol relumbra, que se termine el otoño y florezca sobre el paraíso cimentado, que se terminen de construir los sueños y caminen bajo el atardecer los amantes.

David Felipe Morales

14 de Mayo de 2015
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